Les Arts sont cannibales

Ils se nourrissent des uns des autres

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Être artiste, il ne s’agit pas de vivre grâce à l'Art.

Mais bien que l'Art perdure grâce à nous !

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La poésie est l'expression personnelle d'un sentiment universel

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Tout acte poétique est une révolution

Mais il est des révolutions qui font émerger la beauté

Et d’autres qui l’estompent

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Le poète indéfiniment caresse la courbure de ces vers

Pour y desceller un secret que lui-même ignore

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Je me préoccupe moins de ma pitance quotidienne
Que de celle de cette bête vorace : la Poésie

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Dans cette forêt sans arbres, les oiseaux cessèrent de chanter

Dans cette forêt sans oiseaux, les arbres cessèrent de croître

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L’Homme sans poésie est une brute

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Redécouvrir

Le mot premier

Enceint

D’univers

D’humanités

Du poème à venir

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Créer, ce n'est pas seulement appliquer des couleurs sur une toile, aligner des notes ou des mots pour qu’ils sonnent juste. C’est avant tout croire à l’horizon, à la musique, à l’amour. Croire en la capacité de transcendance de l’Art, en sa capacité d’être vecteur d’un sentiment pur et de transformer profondément l’Homme et la Société.

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Nous devons dés aujourd'hui édifier avec amour et persévérance les œuvres de demain

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L’Art n’est pas encore en faillite lorsque le marché s’en empare

Mais seulement lorsque les artistes l’abandonnent au marché

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La véritable faillite de l'Art provient du fait que les artistes eux même aient cessé de croire. Ils en ont fait une vulgaire idole, un objet de consommation sur l’autel du culte capitaliste. Satisfait d'une heureuse imbécillité et d’un confort mondain, ils ont cessé de remettre en question la société. Ils se conforment aux règles établies et établissent au besoin de nouvelles règles conformiste afin de ne surtout pas sortir du cadre bien-pensant

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Dans une société qui a perdu toute sensibilité
Toute relation au monde environnant
Le simple fait d’écrire un poème est un acte révolutionnaire

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Ma poésie ne s’ancre pas dans le réel, dites-vous

Elle l’est pourtant bien

 

Seulement, au lieu d’une fenêtre

Je découvre une arche qui conduit aux étoiles

Le voilier me dévoile l’infini océan

L’enfant porte en lui la voix de ces pères

 

Et dans chaque grain de sable

Je vois toutes les vies à venir

Toutes celles passées

 

Mon univers est plus vaste

Voila tout

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Peut-être n’ai-je fait que répéter

Les même mots

La même phrase

Un besoin d’absolue

D’une marge d’humanité

Un coin de lumière

Où puissent reposer

Nos corps meurtries

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Je n’ai rien inventé

Je me suis seulement penché

Pour ramasser les mots

Que d’autres avant moi

Avaient abandonné sur le chemin

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Des Mots Revolvers

 

Il faut déshabiller la phrase

Retrouvé la nudité des mots

Qu’ils soient beaux dans leur simplicité

 

Les mots n’ont ni genre ni religion

On les veut ornés de fastes et d’encens

Qu’ils communient avec une pensée propre

Bien éduqués et académiques

 

Qu’ils fréquentent la bonne école

Du politiquement correcte

Mais si on les laisse entre eux

Ils s’accouplent comme les chiens

Et souvent, les bâtards

Fruits d’une odieuse union

Sont les plus merveilleux

 

Des mots chair, sang et semence

Des mots amour, rage, de partage

Des mots allergiques, illogiques, allégoriques

Des mots bruits, murmures et cantiques

Des mots chargés comme des revolvers

Pour libérer les maux de la terre